LA CAUSE DES CAUSEUSES ... Vendanges Poétiques à volonté...

Jeanne Benameur, Comme on respire

 

 

 

A cause de la tension des agrafes, le petit livre couleur prune, qui est en fait un cahier, s’ouvre sans qu’on y touche. On dira que c’est voulu, qu’on arrive d’emblée au cœur du propos, entre deux mains, deux pages ouvertes qui tendent des mots aimantés au lecteur.  

 D’abord il me faut dire que j’ai toujours eu une tendresse absolue, immédiate, pour les livres de Jeanne Benameur, au –delà des critères de mes goûts littéraires ordinaires. Chaque nouveau texte rencontré rejoint aussitôt mes livres-sentinelles, c’est presque instinctif, animal.

La chair du livre m’est directement accessible, les yeux la caressent autant que l’esprit. L’auteur est comme une sœur virtuelle dont je ne connaîtrais que les mots écrits et non le visage, un visage qui pourrait se superposer à celui  d’une femme peinte par Botticelli ou celui d'un être qu'il aurait aimé au point de renoncer à la toucher, voulant seulement la regarder avec ferveur et délicatesse. Peu nombreux sont les livres vitaux pour la conscience d’être, la seule qui soit utile à la vie et au partage inéquitable des douleurs. Avec la fin de la plainte, commence la faim d’absolue vérité, qui n’est pas un bavardage, et qui transite par les silences les plus purs. Les êtres écorchés qui retrouvent leur peau, ont des regards qui pensent. Ils ne sont pas fragiles, ils sont des passeurs de solitude et d’aptitude à la beauté.

 

Voici un extrait de ce joyau discret édité chez Thierry Manier, et que j’emporte dans mon sac comme un porte-silence exemplaire et protecteur.

 

 

Je voudrais retourner la main de ces

enfants, leur dire que là, dans leurs

paumes ouvertes, toutes ces lignes,

c’est leur vie.

 

  La vie.

 

Je voudrais leur dire la bonne

aventure. Comme on retournerait le

mauvais sort.

    Secouer la paume offerte.

    Embrasser.

    Souffler.

    Mon baiser n’effacera rien. Je sais.

    Mais juste pour que l’air passe entre

la main et ce qu’elle a formé, répété.

Pour que le souffle ait une chance.

    Refermer un à un les doigts là-

dessus.

 

  Je serre les poings.

 

 

 

Jeanne Benameur, Comme on respire ,

p. 14, Editions Thierry Magnier, 2011

 

 

 

 

 

Angèle PAOLI, Carnets de Marche, Il va peut-être pleuvoir …

 

« Elle quitte la route et grimpe le long d’un escalier ancré dans la murette. Elle s’agrippe aux branches des arbres, prend appui tantôt sur une pierre tantôt sur une souche. Elle s’arrime aux branches sèches qui se détachent, se rattrape de justesse, s’enroule dans des ronces invisibles qui s’agrippent à ses vêtements, à ses cheveux. Elle n’en revient pas de leur ténacité. Il faudra qu’elle pense à se munir d’une serpette. Elle finit pas se hisser en haut du talus et se cache dans les fourrés, guidée par les sonnailles du troupeau. Elle s’assied sur un lit de feuilles. Elle sent la piqûre des bogues. Il va peut-être pleuvoir. Odeur de silence et d’éternité. Elle pense à Azzana, au village perdu au loin dans les montagnes, sous la neige. Elle est seule, loin de tout elle aussi, loin du monde. Elle attend. Elle attend le retour des chèvres et plus loin encore celui du printemps. Les chèvres prennent le chemin des écoliers, jamais elles ne se pressent. Elles tardent à se montrer au détour du chemin. Elle tend l’oreille. Des froissements d’ailes, des crépitements d’élytres, des pépiements d’oiseaux. Un peu plus tard, tapie à nouveau dans d’autres fourrés, à hauteur de la croix, elle épiera les cris de Papo rameutant son troupeau de chèvres. « Rra, rra ». Un corbeau lui répond. Les cris se précisent et s’enflent. « Tjgoé, oé,oé, oé…Wéa, éja ! Aiïe, aïe, aïe ! aoj, aoj ! Waoé… ». Deux gouttes de pluie tombent sur sa main. Le moteur du Dodge s’éloigne. Les chèvres ne passeront plus. Il est temps qu’elle sorte de sa tanière. Il est temps qu’elle prenne la route du retour. »

 

 

Angèle Paoli , Carnets de Marche,

 

Les Editi●ns du Petit P●is, 2010 , p.51-52.

Photographie de couverture  Guidu Antonietti di Cinarca

 

Voir aussi :

 

TERRES DE FEMMES

La revue littéraire, artistique & cap-corsaire
d’ Angèle Paoli

 

 

Leçon de pudeur, La pleurante des rues de Prague, Sylvie GERMAIN

« Il n’y a pas de temps abstrait ; le temps est toujours celui d’un corps qui le porte et l’éprouve, celui de l’histoire d’un vivant. Et il se révéla être, en cet instant éclaté, couleur de suie bleutée, celui d’un homme qui gisait alors dans un lit à mille kilomètres de là, le corps rompu par la maladie. Un homme atteint dans son souffle et ses os.

        Toute la souffrance de cet homme s’engouffra dans la rue, se réverbéra dans le ciel aux éclats de métal et mugit dans le vent. Toute la lutte muette de cet homme couché, cloué entre deux draps, sa lutte contre la mort, se révéla en cette rue déserte. Le regard de cet homme, son regard de douceur, de patience, se leva dans la rue. Tous les pavés étaient ses yeux et contemplaient l’immensité du ciel resplendissant de ténèbres bleutées. Et son visage où nulle laideur, nulle colère ni haine ni mensonge jamais n’affleurèrent, s’arracha soudain des plis de la robe de la géante claudicante.

         Il s’arracha, ce visage, des plis bistrés de la robe tourmentée par le vent, et il se mit à flotter, à dériver dans l’air ainsi qu’un cerf-volant. Ses yeux grands ouverts avaient un regard triste et tendre. «

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Sylvie Germain, La pleurante des rues de Prague, L’un et l’autre, Gallimard, Collection dirigée par  J.B. Pontalis, 1994,p.53-54

"Mon" Histoire des femmes par Michelle PERROT

 

"A l'échelle planétaire, la mondialisation, au moins dans un premier temps, fragilise les plus faibles, dont les femmes, exposées à la paupérisation, à la faim, aux guerres nationales et ethniques qui touchent surtout les civils, au sida galopant, surtout en Afrique, à la prostitution dont les réseaux s'étendent, contredisant la vision triomphante d'une sexualité libérée. L'histoire des femmes est aussi tragique que celle des hommes.

Ainsi, la révolution sexuelle, dont nous avons tenté de prendre la mesure est inachevée. Au vrai, interminable. Là, pas plus qu'ailleurs, il n'y a de "fin de l'histoire". Impossible donc de clore son récit. On peut dire "il était une fois". Invoquer d'obscurs commencements. Dire le début. Mais pas la "fin".

Histoire à suivre. Histoire à faire aussi.".

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Michelle PERROT,  Mon histoire des femmes,

Seuil / France Culture,2006, p.230

Elle parle d’un homme qu’elle n’a pas connu, Jean-Baptiste PUSSIN par Marie DIDIER

Elle parle d’un homme qu’elle n’a pas connu et à qui elle écrit , pour le rencontrer , une sorte de longue lettre. Il s’agit de Jean-Baptiste Pussin, dans « le costume gris des bons pauvres » , l’ancêtre des infirmiers en santé mentale d’aujourd’hui, ceux qu’on appelait jadis les gardiens de fous. Au tout début , ils étaient recrutés parmi les anciens malades. Celui-ci avait une maladie de corps, une de celles qui reléguaient  au bannissement,  à la réclusion , à l’incurie, à la misère, au sordide entassement dans les arrière-cours des premiers hôpitaux ( Considéré comme un progrès ! Avant  dans la ville les gens erraient à l’abandon dehors et survivaient comme ils pouvaient, ils mouraient précocement…) . Cet homme vient de l’une de ces « cours des miracles », il est un miracle à lui tout –seul d’avoir remonté à force d’intelligence et de générosité la pente des ignominies de l’enfermement collectif. Dire que ce livre me bouleverse est bien en deçà de la vérité. Il est le livre que j’attends depuis longtemps et qui sera récrit, avec d’autres personnages, plus contemporains encore, et qu’on voit mal à cause de cet aveuglement général, de cette hypocrisie sur les conditions d’existence des malades en psychiatrie et de leurs soignants. Pour savoir vraiment, il faut accepter d’entrer dans l’une de leurs trajectoires. On n’en sort jamais sans perplexité et sans humanité meilleure, ou alors on en fuit avec des parti-pris dans la tête qui méconnaissent à jamais la complexité des situations. Reste que le problème est politique. En ces temps de chasse aux malades onéreux et de dictature coloniale larvée, il est bon de rappeler que » nous avons tous », comme le disait Xavier BORDES « un nez, une bouche, des oreilles », quelle que soit notre implantation géographique sur la planète, et à ce titre, nul n’a le droit d’enfreindre aux droits universels de l’homme qu’on saborde encore sans vergogne… Le livre de Marie DIDIER, Médecin à TOULOUSE et ancienne malade est un livre important. Elle y évoque notre rapport personnel à la contrainte sociale, dans le vécu intime de l’altération des capacités individuelles pour des raisons physiques et psychologiques. Une perspective de meilleur accompagnement se profile et elle est à réinventer dans les communautés d’aujourd’hui.

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Un extrait : « J’arrête de taper sur ma machine. Devant moi, les images de péplums avec flambeaux, chaînes et gladiateurs dans les culs-de-basse-fosse à Rome ou au château d’If avec l’abbé Faria et le comte de Monte-Cristo.

       La vérité historique imparable que je découvre avec toi m’oppresse : elle ne doit rien à l’imagination fertile d’un cinéaste en mal de sensations fortes.

      Plus près de moi, les vidéos d’otages enfouis dans les geôles d’Irak ou de Tchétchénie. » …

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Marie Didier est médecin à Toulouse. Elle consacre une partie de son temps à soigner les défavorisés de ce qu’on appelle le « quart-monde ». Dans la nuit de Bicêtre est son quatrième ouvrage aux Éditions Gallimard.

« Taciturne, secret, toujours obscur (l’histoire officielle ne s’étant pas privée de t’effacer simplement des étagères glorieuses allant jusqu’à écorcher souvent l’orthographe de ton nom), j’ai guetté la trace en apparence la plus insignifiante de ta vie. Le détail le plus fugace devenait pour moi lueur dans les ténèbres de ton existence. Tu as connu la maladie, les humeurs froides comme on disait alors en parlant de la tuberculose qui a mis ta vie en péril ; j’ai séjourné plusieurs années en sanatorium où j’ai failli mourir. Tu es devenu soignant ; je suis devenue médecin. Là s’arrête ce qui nous unit, mais plus tard, en avançant vers toi, je découvrirai autre chose qui me fera ne plus vouloir te quitter : par esprit de survie, par nécessité, par intelligence, par compassion innée, tu as su prendre des chemins difficiles, de ceux que presque personne jusque-là en France n’avait osé fréquenter. »

Marie Didier DANS LA NUIT DE BICÊTRE UN ET L’AUTRE (L’). 192 pages - 15,50 €. Gallimard.

Jean-Baptiste PUSSIN
1746 - 1811
Surveillant des aliénés.

Jean-Baptiste Pussin était tanneur. Il avait été admis à Bicêtre en 1771, "infirme atteint des humeurs froides, " c'est à dire une lésion scrofuleuse ou adénite tuberculeuse, qui avait guérie. Comme il arrivait souvent avec les anciens patients, il trouva un emploi à l'hôpital, d'abord comme garçon de salle, puis en 1784 comme surveillant de salle des malades mentaux incurables (loges des "aliénés agités.") Ces agités, Pussin les suit, on n'ose pas dire les soigne, avec une certaine humanité que remarquera Pinel.

Pinel en effet, rencontra Pussin à Bicêtre en 1793, lors de sa prise de fonction de médecin-chef.

En fait Jean-Baptiste Pussin et sa femme ont déjà commencé les réformes humanitaires ayant pour objectif de supprimer cette "coutume barbare de l'usage des chaînes" pour les aliénés.
Jean-Baptiste Pussin, "chef de la police intérieure des loges, gouverneur des sous employés" osa le premier "le geste inaugurateur". Il commença par choisir le personnel parmi les malades guéris ou les convalescents. Puis il s'agit, et cela durera jusqu'à la découverte des neuroleptiques, de conditionner les malades par un système de punitions / récompenses, de bons malades / mauvais malades.

Pinel considère ce personnel composé d'anciens malades comme étant le plus apte à comprendre les besoins des internés, en raison du résultat dont ils ont eux-même eu l'expérience. Il tient donc un " rôle d'observateur prudent laissant à son surveillant les initiatives thérapeutiques et administratives les plus nombreuses "

Le médecin-chef abandonne son ton dogmatique du moment qu'il réalise que Pussin avait beaucoup à lui apprendre. "Les visites fréquentes parfois pendant plusieurs heures par jour, m'aidèrent à me familiariser avec les déviations, les vociférations et extravagances des plus violents parmi les maniaques. Sur ce point, j'ai renouveler les entretiens avec l'homme le plus qualifié à comprendre leur condition antérieure et idées délirantes; lorsqu'il le fallait il n'y avait pas d'objections de ma part lorsque-il me disait quelque chose dont je doutais à renouveler mon examen afin d'éclairer ou de rectifier mon opinion."

Pinel nommé à la Salpétrière appela Pussin où il continua jusqu'à sa mort le travail " humain", tellement apprécié par le fondateur de la psychiatrie en France, qui -soit dit en passant a bénéficié, malgré lui, du mythe de l'enlèvement des chaînes aux aliénés de Bicêtre.
Il y apporta les mêmes réformes, établissant un régime d'étude et de soins pour remplacer les châtiments et éliminant ainsi ce qui avait été utilisé précédemment.

Le 3 août 1887, Monsieur Poubelle, préfet de la Seine, dévoilait sur un mur de Bicêtre une plaque à la mémoire de Jean-Baptiste Pussin, ancien surveillant à Bicêtre et à La Salpétrière.

Source   : http://www.medarus.org/Medecins/MedecinsTextes/pussinjb.html

"J'apprends" de Brigitte GIRAUD

Une superbe et inattendue découverte à la fête du livre de BRON cette année :

Brigitte Giraud

Voici un extrait de " J’apprends " [Edition Stock] ,paru en Octobre 2005 . Dimanche dernier, Brigitte Giraud m’a dit en le dédicaçant, que parmi les siens, c’était son préféré…et moi, c’était mon premier ( Certainement pas le dernier…).

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" Evidemment je n’en parle pas à la maison. Je ne parle de rien à la maison. Ni du collège, ni des cours de gymnastique, ni du catéchisme. Personne ne me demande rien. Je fais mes devoirs seule dans ma chambre. Personne ne sait que je me débats avec le monde de l’au-delà.

Ma grand-mère nous attend. Elle fait chauffer le café et allume la télévision. Mon père regarde le tournoi des Cinq Nations. Les w.-c . sont dans l’allée. C’est moi qui dois accompagner mon demi-frère.

L’un de nos professeurs fait une allusion aux événements d'Algérie . Une partie de la classe sait de quoi il s’agit. Je demande à mon père de sortir l’album photos. Les photos sot en noir et blanc.

Celle qui n’est pas ma mère quitte la pièce. Mon père fait peu de commentaires. Il parle du soleil de plomb. Il parle du bateau qui l’a amené là-bas. Il parle de la caserne où il a été affecté. Il fait comme si je ne comprenais pas le mot appelé. Il ne dit rien de la vie de ma mère. Il fait comme si ce temps n’avait pas existé. Il me laisse me débrouiller avec l’album photo.

J’ai un cahier de textes. Je dois envisager chaque jour de la semaine. Ma vie devient hebdomadaire. Je note mes devoirs pour la semaine suivante. Je dois apprendre à anticiper. Je peux faire mes devoirs plusieurs jours à l’avance. C’est moi qui décide. Quand mes devoirs sont faits, je raye la ligne. Je me sens libre.

Je dois me confesser une fois par mois. Je n’ai rien de spécial à dire, aucune faute à dénoncer. Je réfléchis très fort avant. Je suis sûre que je vais trouver quelque chose à raconter, une mauvaise pensée, un geste déplacé, un mensonge, une injure. Je ne trouve rien, je panique parce que le temps passe et il me faut y aller. Je ne peux pas me soustraire à la confession. J’imagine que je ne peux pas. J’entre dans la petite église construite récemment derrière le centre commercial. L’abbé Blanc m’invite à m’agenouiller. J’improvise, je me lance, je me jette sans filet. Et je parle, sur un ton que je ne connais pas. Ma voix est de circonstance, ni trop assurée, ni trop soumise. Ce que je dis m’étonne. Je me confesse dignement. Je suis une adolescente responsable qui demande pardon pour ses péchés, qui a une idée très précise de ce qu’est un péché. Je m’entends évoquer des faits que je n’ai pas commis, pour lesquels je demande la clémence de Dieu. Je m’entends inventer un scénario impossible. Je m’entends prétendre que j’ai refusé d’aller faire les courses pour maman alors qu’elle était fatiguée. Je mens à l’abbé Blanc. Je commets le deuxième mensonge de ma vie et, comme la première fois dans le préfabriqué de Madame Durel, ce mensonge ne déclenche rien. Ni les foudres de Dieu ni la suspicion de l’abbé qui se fiche absolument de cette histoire minable. Je suis prise de court par mon mensonge et sidérée par la facilité avec laquelle je le commets. Le jour de la mère de Maryse Blacher, j’apprenais à dire non aux adultes. Aujourd’hui, j’apprends à tromper les adultes, j’apprends que, pour s’en sortir, il ne sert à rien de dire non, de refuser leur système. Les adultes sont les plus forts, on ne peut les affronter de face. J’apprends à contourner, à déplacer, à déjouer. J’apprends que les adultes ne sont pas supérieurs. Ils ne savent rien que nous ne sachions déjà. Ils nous entretiennent dans la confusion et dans l’ignorance. Nos mensonges les arrangent, confortent leur autorité. "[…].  p.90-93.

et ses livres…